Una reflexión sobre el tiempo.

Por mucho que lo intente, el recuerdo más antiguo que puedo alcanzar me lleva de vuelta a los cinco años. Mi padre sosteniendo una vieja cámara de película negra — ya vintage en ese entonces — apuntada directamente a mi cara. Mi madre junto a él, pidiéndome que sonriera. Eran tan jóvenes. Mi padre aún tenía todo su cabello. Mi madre no tenía ni una cana. Él no paraba de hablar de lo importante que era capturar ese momento — nuestra vieja casa estaba siendo renovada, y yo estaba creciendo demasiado rápido, o eso decían. Eso fue hace veintidós años. ¿Cómo pasó todo tan rápido?

Los tíos que perdí en el camino solían decirme — cada vez que yo decía que no podía esperar para crecer — que extrañaría esos días. No lo dudaba. Solo que no creía que se sentiría así.

Mi familia ya no es la misma. Y yo tampoco. Existe un tipo específico de duelo por lo que ya no existe.

Algunas noches me encuentro sentado en silencio, mirando al techo, haciéndome preguntas que no sé cómo responder: ¿He estado viviendo en piloto automático? ¿Por qué me permití ser tan descuidado con el tiempo? ¿La nostalgia es la clave de la vida adulta — o su prisión? ¿Mis abuelos sentían esto a los veintisiete también? ¿Tenían el lujo de detenerse a reflexionar? ¿Estaban orgullosos de lo que construyeron? ¿O esta inquietud es algo que mi generación carga?

No tengo las respuestas. Pero sé esto: a pesar del dolor de mirar atrás, y a pesar del orgullo que siento por las elecciones que me trajeron hasta aquí — me niego a llegar al final de mi vida, con las maletas listas para lo desconocido, deseando haber vivido de verdad.

Todavía hay esperanza. Para mí. Y para ti.

Detente. Mira honestamente tu vida y tus elecciones — ahora mismo. Elimina el ruido. El scroll interminable. La estática digital que hace desaparecer los meses sin aviso. Honra tu pasado. Mantente presente. Sostén el futuro con ligereza. Eres joven — pero no indefinidamente.

El tiempo es ahora. Siempre ha sido ahora.