Uma reflexão sobre o tempo.

Por mais que eu tente, a memória mais antiga que consigo alcançar me leva de volta aos cinco anos. Meu pai segurando uma câmera de filme preta e velha — já vintage naquela época — apontada direto para o meu rosto. Minha mãe ao lado dele, me pedindo para sorrir. Eles eram tão jovens. Meu pai ainda tinha o cabelo cheio. Minha mãe não tinha um único fio branco. Ele ficava falando sobre como era importante registrar aquele momento — nossa casa velha estava sendo reformada, e eu estava crescendo rápido demais, pelo menos era o que diziam. Foi há vinte e dois anos. Como tudo passou tão depressa?

Os tios que perdi ao longo do caminho costumavam me dizer — sempre que eu falava que não via a hora de crescer — que eu sentiria falta daqueles dias. Eu não duvidava deles. Só não acreditava que fosse ser assim.

Minha família não é mais a mesma. E eu também não. Existe um tipo específico de luto pelo que não existe mais.

Algumas noites me pego sentado em silêncio, olhando para o teto, fazendo perguntas que não sei como responder: Tenho vivido no piloto automático? Por que me permiti ser tão descuidado com o tempo? A nostalgia é a chave da vida adulta — ou sua prisão? Meus avós sentiam isso aos vinte e sete também? Eles tinham o luxo de parar para refletir? Eram orgulhosos do que construíram? Ou esse inquietação é algo que minha geração carrega?

Não tenho as respostas. Mas sei disso: apesar da dor de olhar para trás, e apesar do orgulho que sinto pelas escolhas que me trouxeram até aqui — recuso chegar ao fim da minha vida, com as malas prontas para o desconhecido, desejando ter realmente vivido.

Ainda há esperança. Para mim. E para você.

Pare. Olhe honestamente para a sua vida e para as suas escolhas — agora. Retire o ruído. O scroll infinito. A estática digital que faz os meses desaparecerem sem aviso. Honre o seu passado. Permaneça no presente. Segure o futuro com leveza. Você é jovem — mas não indefinidamente.

O tempo é agora. Sempre foi agora.